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domingo, 21 de dezembro de 2008

CON SANGRE Y CON SOMBRA

Con sangre y con sombra se escribe, se debe escribir la Poesía... Pablo Neruda


Nació de las entrañas de la melancolía, no conoció a su madre y el abandono de aquel sentimiento materno lo acompañarían por toda su existencia.
Se reflejó en cada verso y nunca abandonó su mirada distante, marítima... de Capitán por el sendero de la interrogación.
La búsqueda del misterio y de la imaginacion.
Era un solitario rodeado de súbditos! Amado a los extremos por sus musas vírgenes.
Solicitado por las multitudes y declamado en cada rincón de su país.
Aislado en la región gris y fría del extremo sur de las Américas y del mundo.
"Pablo Neruda" bastaría para haber escrito los poemas que lo llevaron a la imortalidad... desde los crepusculares de Maruri, desde las pensiones de mala muerte, adonde el abandono fincó sus días iniciantes a la vida y al amor, en la intensa reflexión de Albertina Azócar y en el índigo mirar de Laura Arrué.
Musas vírgenes que se embarazaron para él... los Veinte Poemas y el alarido desesperado de su canción.
Esos Poemas escritos en la esencia de su vida bastarían para perpetuarlo. Versos que lograron callar y resguardar las voces mas líricas, hasta hoy, de su tierra,tierra hecha de sal y pupitre, tierra de Lautaro y Mistral.
Habia nacido para nacer... y eso era todo.
Habia caminado desde Parral para sobrevolar con los cóndores de su cordillera y con su cálida arrogancia... morir por haber vivido.
Soportó las persecuciones, atravesó las montanas más elevadas, vio la sangre de su Madre Patria pasar como río por las calles de los Pasionales... y sentir el dolor creciente de perder a su amigo.
Era necesario conocer cada detalle del mundo, sería necesario vivir todos los disfraces de sus noches bohemias para ilusionar los momentos con néctar y alegorías... todo para esconder su tristeza.
Cumplió con todo lo que le habían destinado, trajo una nueva voz, una nueva fuerza de canto, era un inovador, un maestro de la palabra escrita.
Le cantó hasta salvar la última gota del vino a su pueblo y fue capaz de entender la latinidad, las raíces, las costumbres y desigualdades de su continente.
Dueño de la llave de sus sentidos, apreció los sabores del mundo, distinguió el odor de los vientos lejanos y sus manos palparon los regazos profundos de las fertilidad de sus diosas.
El amó mas al amor que a sí mismo. Amó al hombre, la mujer, el niño, el obrero, el indio y el extranjero. Amó la humanidad! amo la vida intensamente y dejó un legado de compasión.
¡Poeta!, ilusionista, arquitecto, astrónomo, biólogo, educador y ¡capitán de los mares!
Atravesó sin miedos el navegador de los Cielos!
Sobrevoló todos los paisajes. En cada estrella se refugió para el olvido y en cada astro dejó su propia luz.
Pero quién era? Era el mismo poeta pobre de antes que hizo su primer viaje al centro de su literatura, sentado en la Plaza de Armas acompañado de sus amigos. Noches vividas y horas transbordadas de metáforas. Cuentas colgadas, poca comida y madrugadas de históricos devaneos.
El había escrito su primer poema a los 11 años, había sido premiado a los 16, sus dos primeros libros publicados a los 20.
Precozmente fue haciendo una trayectoria literaria por el mundo... desde Chile a Rangoon, de Argentina a España y México.
Pero era el mismo melancólico, aún apasionado por sus musas, pero aún era el mismo. Cronista de tiempo, ejercitó su derecho social y espiritual, lucho con puño y sangre por la libertad, fue la propia historia de su pais y es imposible ignorarlo.
Enfermo regresa de la mano con Dios y trae su último lamento, quería morir en su patria, quería dormir en su Isla Negra para siempre...
Un turbio, aterrador, vil y odioso día 23 de septiembre, alucinado de fiebre, escuchaba el grito de sus amigos, el agobiante sacrilegio de un blasfemo ignorante que con su viseral odio y complejo, intentaba sepultar su Canto General.
Quería destruir su residencia en la tierra y todo eso, para aniquilar al hombre infinito.
Pero Pablo regresó como águila, penetró por la casa de Isla Negra, resucitó a través de las sombras y de la sangre derramada por los héroes de su descendencia.
Le demostró al mundo que el poema es el arma más poderosa contra la injusticia y el odio.
Y
que su Tierra!
tierra de poetas!
de copihues,
de Atacama,
de sales y Andes
es bendita por el Verso...por el pan y el vino

terça-feira, 16 de dezembro de 2008

PORQUE SUFRIMOS TANTO!

Aquí hablo de "escritoras que hicieron de sus tormentos... [libros], historias que pasaran de generación en generacion mostrando la cruda realidad de la vida. La verdadera tragedia es así tan profunda, que culmino de cierto modo en tornarlas las voces mas profundas de la literatura.

Esas tragedias íntimas son las que afloran la energía criadora y a la vez producen en sus almas estados de postración y de constantes desequilibrios emocionales.
Escritoras que fueron guiadas por lo que sintieron y no por lo que vieron.
Aquí tenemos a María Luisa Bombal, un genio de la literatura chilena, que en su lenguaje alucinado esconde el dolor por la muerte de su padre cuando apenas tenía 9 años de edad, es cuando escribe su primera obra... [Los Copihues Blancos]. Bombal nace en Viña del Mar, el 8 de Junio de 1910... se va con su familia a Francia, estudia latín y regresa a Chile en 1931. En 1933 se va a Argentina, donde vive con Neruda y Delia por un año, y es cuando escribe desesperadamente.
A los 24 años conoce a Jorge Larcos, artista plástico argentino y escribe la obra prima La Amortajada.
En 1940 muere el que sería el único amor de su vida y Bombal resuelve dejar atrás Argentina y decide irse a Estados Unidos.
Allí entonces con el dolor tormentoso de la ausencia de Larco... empieza a beber para anestesiar los sentidos. Aún tendría que pasar por muchas esquinas sombrías... muchos escándalos, y otro casamiento, con el Conde Raphael de Saint Phalle de quien tiene su única hija Brigitte, con la cual jamás se llevó bien.
En 1970 regresa difinitivamente a Chile, pasa sus últimos años en lucha con el alcoholismo y en gran silencio muere el 6 de Mayo de 1980.
Ella siempre se preguntaba... ¿por qué sufro tanto?


Gabriela Mistral [Premio Nobel de Literatura 1945]. Nace el 7 de Abril de 1889. Cuando tenía 3 años de edad; su padre abandona la familia..., empieza para Mistral una trayectoria brillante, pero desesperadamente infeliz. Cuando se suicida su único amor Romelio Ureta, entonces escribe Desolación, mas adelante esa tragedia se repetiría: su sobrino criado como hijo, se quita la vida a los 17 años de edad.
Muere Gabriela en 1957 [New York], dejando un legado a su Patria como La primera Mujer Latina a Ganar un Premio Nobel de Literatura.


Emily Dickinson [La Poeta Reclusa] o [ La loca de Amherts] que se vestía únicamente de Blanco, es considerada una de las mayores Poetas Americanas! Era un ser solitario, casi enfermizo, extremamente tímida, frágil y etérea, que encerrada en su cuarto escribía febrilmente, día y noche, noche y día, ajena al mundo y a todo lo que no fuera literatura.
Dicen que se enamoraba de hombres casados..., quizás inconscientemente para perpetuar su tormentosa vida. Los ultimos 15 años de su vida no salió de su casa en Amherts, mas precisamente encerrada en su habitacion del primer piso, cuando murió, su hermana encontró en su baúl... 2 mil poemas.


Aún desesperada fue la vida de Virginia Woolf, una de las mayores escritoras del siglo 20... Empieza tarde a escribir [37 años], y escribir se convierte en el supremo alivio y la peor condena... su naturaleza descendía desde la piel hasta el papel y escribe [El Faro], obra prima de la literatura Inglesa. Cuando ya no aguanta más... los fantasmas que no la dejan en paz... donde ya no puede salir de sus novelas para la vida real...
Escribe..."Vivo sumergida en la novela y cuando emerjo a la superficie estoy tan ausente que muchas veces no se me ocurre nada."
Entonces sabiendo que ese estado la llevara difinitivamente a la locura... resuelve acabar con su vida.


Sylvia Plath escribe La Campana de Cristal. Casada con Ted Hudges empieza el transtorno de su corta existencia... Deprimida y desesperada la Poeta deja dormir a sus dos hijos y mete la cabeza al horno y se mata con el gas. Morir es un arte... dejó escrito en un diario que ha generado muchas controversias, pero sin duda alguna, esta poeta de apenas 30 años deja un legado literario para el mundo.


Tenemos a Clarice Lispector nacida en Ucrania y criada en Brasil, pierde su madre a los 9 años de edad y es entonces que empieza a escribir su primer libro [Perto do Coracao Selvagem] Una vez le preguntaron ¿por qué escribe?
- Le contesto con otra pregunta. Por qué usted toma agua?- ¿Por qué tomo agua? porque tengo sed...- Quiere decir que usted toma agua, para no morir!- Yo tambien escribo, para mantenerme viva.
Muere a los 57 años de edad, sola y casi abandonada.


No son muchas las escritoras que dejaron legado en la historia literaria del mundo, pero sin duda alguna fueron excepcionales...
Hay mujeres como Rosalía de Castro que en carne viva escribe y padece, sus novelas reflejaban su vida de desgracias y sinsabores a los que supo hacer frente sin abandonar la literatura. Escritoras como Emma de la Barra que escribía con seudónimo de [César Duayen] y tantas otras que aún lo hacen y quizas sólo se conocerán en la posteridad.

No creo en la literatura que proviene de bien nacidos... En la literatura 'hecha' por encomienda, En las temáticas estudiadas y en las palabras debidamente colocadas a fin de impresionar...
Cómo conocer a fondo el dolor de una ausencia, sentir la terrible sensación de no saberse igual y por lo tanto tan incomprendida. Cómo podemos hablar del frio, del hambre y del desespero, sin haberlos vivido? Cómo transferir el sentimiento de una noche boemia, sus bríos, sus misterios y sus desencuentros, sin haber amanecido, haber traspasado la noche y haber regresado con el día. Cómo amar un hombre de verdad sin haber conocido otros cariños y otras bocas, cómo comparar los paisajes sin haber viajado mundos y haber aventurado la vida.


Creo que para ser una gran escritora... hay que tener la desolacion de Mistral, el silencio misterioso de Dikinson, el sufrimiento desesperado y sin fin de Bombal,la locura e ira de Woolf, la soledad elocuente de Plath, el infierno de Lispector.
Escribir en carne viva la existencia, padecer y desesperar en el poema bendito parido del pulso y de la pluma que llora. Escribir día y noche , noche y día, compulsivamente, angustiadamente, en el silencio macabro de la reclusión... sumergir de las palabras y encontrar el descarado mundo de la realidad, y no poder encontrar la razon por el cual se sigue respirando.
Emerger a la superficie siempre fue y será un acto difícil. La ausencia causada por la profundidad del pensamiento de una literata causará un impacto solamente igualable al 'susto' inesperado, es un regreso abrupto como el nacimiento.


Eso es escribir...y lo demás es mentira.

domingo, 14 de dezembro de 2008

POEMA 19

...La casa esta vacía, todos se fueron
y me dejaron aquí con el pasado.
Hasta parece que sus sonrisas y sus palabras
aun las escucho, pero nada es cierto a no ser este silencio.
Me dejaron con los albunes de fotos, con sus cuartos vacíos
con el eco de sus travesuras, se fueron, y ya no retornan.
Aquí me quede mirando las cosas, los muebles impecables,
los objetos intactos, los cuadros, y las ventanas cerradas.
Todos se fueron y no regresan , se fueron a vivir sus torpezas,
sus historias , sus amores, sus propias vidas.
Y me dejaron sola con los recuerdos vivos
La casa esta vacía y cortaron los lazos,
ya nada puedo hacer para retenerlos, nada!
empezar a vivir sera de nuevo otro cuento, sin ellos
sin el, y sin absolutamente nada.
Se fueron y me dejaron sola, y estúpidamente asustada.

POEMA 18

Es como si no pudiera alcanzarte

retenerte en mi mundo aislado

tocarte y hacerte mio y sin miedo

es como estuvieras cercano

y entretanto distante como hielo

es como parar el tiempo en instantes

circular tus aires lejanos

traerte de vuelta a mis sueños

amarte nada mas que amarte.

POEMA 17

...Lo único que veo es un paredón blanco y frió
desde la ventana es lo único que veo
Nada mas que eso
nada...
Lo único que siento es un blanco vació
desde las entrañas es lo único que siento
nada mas que eso
nada...
Lo único que deseo es que me digas algo
desde tus alma es lo único que quiero
nada mas que eso
nada...

POEMA 16

Eis me aqui numa pagina estranha semi blue atravessando energias.
Era tão Romântico escrever, as folhas soltas e minhas Parkers...
Bastava-me a janela pintada de verde,aberta ,do Bairro distante e tranquilo, o jasmim que trepava um Haste de ferro, propositalmente colocado inclinado a meu quarto.
A negritude do Céu iluminado de faiscas, um sussurro, ruídos, ventos, a mangueira que escondia o Homem sem cabeça.
As folhas que caiam morrendo de vésperas...
era tão fácil escrever...
Eu ainda te esperava, tecia horas com versos , sonhava sonhos despertos
via teu rosto sem cicatrizes, e tu me olhavas sem medos.
E Eis me aqui tentando descrever esse azul falso rompendo a madrugada
apática e sem ânsias
E tão difícil escrever...
Sem céu, sem jasmim, sem ruídos, sem sussurros, só assombro
sem bairro e sem casa e sem jasmin.

POEMA 15

Puesto que ayer
al lado opuesto de la calle
en una día opuesto a mi noche
había un ser opuesto a mi esencia
bramaba inútiles inconsciencias
y gritaba estúpidas ironías.
Opuesta a sus ideas
me situé al lado opuesto de su odio
completamente opuesta a su ignorancia
sujete firme me sabiduría.
Y como todos los opuestos
Cada uno con sus opuestos destinos
El en el callejón de sus amarguras
Y Yo por la alameda de mi Poesía.

POEMA 14

Lívida !me dejaste con tus palabras
grotescas y sucias.
No te lo dije, no logre moverme
no lo podía creer
no lo soporte.
Tu momento acabo en ese instante
así como estabas te expulse de mi mundo sano.
Lívida! muda y estática
con tu vulgaridad
con tu decadencia insana
al verte vestido en trapos, sin mañana,
y sin pasado , ni presente
pues te perdiste en la oscuridad de una desgraciada
calle sin salida y como todo que la avecina
estaba para mi, tu muerte.

POEMA 13

POEMA 12

Era una calle descalza, larga y accidentada adonde al final
no había nada, solo un corredor de casas idénticas
Allá me llevo el destino
y
tan desnuda como la casa,
mi pieza era silencio mezclado
con miedos, allá casi morí.

Pero el tiempo que juega me enseno los cánticos
y los gestos extranjeros que venían desde afuera.
Y nos hicimos amigos!
Allá fui feliz.

Después de anos cuánticos, caminos ajenos y izquierdos
por grandes encrucijadas,
recuerdo el barrio simpático inocente de pecados
grandioso en sabidurías.
Allá aprendi.

Aprendí que la sina no fue otra que mostrarme
que la suerte estava en tus ojos y al sonarte
recuerdo
Allá te conocí...

POEMA 11

Acabo de despertar y escucho el alarido de la nada.

El cimento cruza la esquina de estas paredes

y los pasos son los trenes.

No hay nada. No hay arboles, ni sombras suyas

no hay música, ni gorriones

Aquí reposa única y exclusivamente una estúpida sensacion

de intensa monotonía.

POEMA 10

Pienso que he resucitado
no me morí
habré salido entonces por el día
lleno de lavas
hacia la multitud de esferas
hacia la verdadera vida.
Pienso que ahora estoy solida
como la roca andina
aunque hay frió siento el vuelo
y no lamento haber vivido.
Hoy entre guerras y tormentas
caigo ancha por por el País delgado
regreso con fuerza de canto en canto
a bordo del barco de la vida...
Como la noche
Pienso que todo lo he hecho y probado
lo he caminado y lo he aprendido
Asi como Pienso que tu no vales la pena
de mi pena
y grito el verso que no mortifica.

POEMA 9

Es muy fácil escribir por las venas de mis emociones
es demasiado fácil agotar la tinta de mis heridas
es muy fácil encontrar el verso en mi abandono
y los sonetos perdidos en tu partida.
Siempre me ha sido fácil deslizar la hoja en melancolía
y penetrar mi pena en un papel desnudo.
Escribir para mi es demasiado fácil, lo he hecho desde niña...
...cuando el jazmín en la ventana de mi pieza sola
perfumaba mi estrella preferida.
Es muy fácil para mi,demasiado fácil
pues lo único que he tenido en la vida
a sido la metáfora de tus ojos.

POEMA 8

Aquí mis manos tiemblan de nerviosas penas
la pluma recorre el tiempo que se fue
y casi todas las cosas de antes
anejas , se esconden en perdidos recuerdos
hay noches, días y innúmeros momentos estáticos
en esta fotografía del pasado
la estación del ferrocarril , el tren estacionado
aguarda la partida del emocionado adiós

Aquí sangra de mis venas tu rostro
el beso ultimo la ultima mirada
y el inolvidable traje que vestías
de gala, mi negro vestido hasta los pies

Asi fue que partiste; así fue que quede
cada uno con su corazón triste
cada camino separado a la vez.

Aquí sangra y tiembla mi mano
la pluma recorre lo que fuimos
y jamas volveremos a ser
dos almas , cada cual en su alameda
un amor que se perdió en la tiniebla
un tren que avisa la hora de su partida
un ferrocarril que se pierde en lejanía
cada cual con su dolor y su lágrima
cada uno solo por otros destinos
opuestos caminos
uno que se va
otro que se queda...

sexta-feira, 12 de dezembro de 2008

POEMA 7

Aquí te traigo el viento
de campanas dobladas de medianoche
cuando el tiempo cuelga de horas despiertas
y navega en copas rotas transbordadas de soledad
aquí estoy acostumbrada a estas hojas perdidas
donde se ofrece la tiniebla de la nada
estoy aquí estirando ansias entre viejas copas
a la sombra de otra noche y nada mas


Medianoche...


viña de angustia
vino de nostalgia
y mis palabras congeladas en tu recuerdo lejano
No sueno, no hablo, no quiero perderte
no digo , lo que siento y me callo
solo el cielo en mi ventana , tantas estrellas
la luna inmensa de mi desespero
y el vino de la soledad
contigo a la distancia...

Medianoche...

quarta-feira, 10 de dezembro de 2008

POEMA 6


Solamente ámame...
Si no me quieres
para que me buscas?
Si no me amas
Porque te asustas?
si necesitas esconderte
no me hables
y si necesitas
olvidarme
no me niegues
apenas ámame
sin fríos
sin calores
sin casas
sin rencores
sin hoy
sin mañana
y
sin pasado.
he sido siempre tuya
en otros brazos...
he sido siempre tuya
en otras bocas...
no te preocupes tanto!
no te tortures
demasiado
ámame apenas
ámame
son tuyos mis hijos
son tuyos mis
recuerdos
mis ansias
mis vicios
mis días y noches
mis momentos
precisos
y inciertos
todo te pertenece
mi alma
mi cuerpo
mi pensamiento
y mi camino
donde sea que vaya
aunque atraviese
desiertos
no soy de nadie
solamente tuya.

CLASICO A HOMERO ARCE...........POR..........PABLO NERUDA.

Homero, es raro hallar la circunstancia
de ser domiciliado en la prudencia
que, como tu, ilumine la distancia
a fuerza de tranquila transparencia.

No solo es la virtud de tu elegancia
lo que prende y sorprende en tu presencia,
sino la situación sin arrogancia
que ocupa en tu interior la inteligencia

En otros fue la edad indiferencia
en ti fue un viejo vino la existencia
colmado de equilibrio y de fragancia.

Tal vez puedo decir de tu excelencia
tu vida es un honor sin apariencia
y es el amor tu única abundancia.

PABLO NERUDA
GRAND HOTEL DU MONT BLANC
1971
APENAS 25 EJEMPLARES EN EL MUNDO.