Rompiendo Madrugadas

así he sido y mis cambios han sido para mis cánticos, para mis ideales o locos o pasionales, o absurdos, pero PUROS...
mis alaridos estan dentro de mi inmovilidad delante tanta suciedad, ya me corte las venas pensando que así seria mejor, y no era así que tenia que ser, porque no me morí, pero me di cuenta que para existir uno tenia que luchar de pecho abierto, tenia que ir contra mares y vientos, tenia que levantarse de la NADA y mostrar que la fe en si misma era la fuerza a sujetar, aunque con lagrimas , aunque con abandonos, aunque con cobardías...
El cobarde se cae de rodillas a cualquier momento, se esconde, se disfraza de otro, se inventa un personaje, se suaviza las palabras que le salen muy dulces a la vez y la cara, con muñeca de ángel, esconde el diablo que le habita el espíritu nefasto que es.
Reconozco el satanás apenas con mirarlo, o escucharlo, o mismo adivinar lo, soy una vidente nata, no hay gesto que me pierda porque soy una observadora crónica...aprendi a descifrar el gesto y la actitud del mentiroso, del disimulado, del acomplejado...
Eres amarga Alejandra...
No, soy sensata.
El insensato comete todo tipo de disturbios y se cae en su propia red, es el tonto de la corte, es el payaso sin circo.
Hoy por hoy, es lo mismo de siempre
muchas caras y bocas
alaridos y silencios
demostraciones de cariño.......................
kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk


Y yo me rió con lagrimas en los ojos al recordar un pájaro besando otro.

Rompiendo Madrugadas

...hoy rompo la madrugada...

sintiendo la quietud de los cobardes, cuanta mentira ronda por el oportunismo del autor de las querellas, normalmente el infractor es el inocente y el inocente es el criminal...nada raro en un mundo de tanta injusticia.
La lucha es para ver quien se lleva la mejor, entretanto aquí todos perdimos, o ganamos algo, unos ganan semejantes, almas gemelas que se completan mutuamente en sus posturas livianas y hipócritas, otros pierden aquellos que un dia fueron sus companeros de vino, de lunas y de metáforas....Asi es de simples conocer las facetas de dichos companeros de la nada...Vuelvo a caer en lo mismo, un terrible espanto delante de tanta falsedad...un tristeza infinita de vivir este mundo , imundo, y lleno de dogmas, y leyes, y tradiciones, y mierdas que no llevan a nada...
Una desubicada Yo? No, al contrario bien ubicada en mi voz y en mis pasos, nada a perder y nada a ganar, como dije...existiendo en los días en mi soledad elocuente...
preferible a una muchedumbre empodrecida de marcaras y diálogos encubiertos...
Eres una decepcionada Alejandra
ya no crees en nada!
Yo creo en la Vida, bien vivida, bien tragada y en la individualidad de cada uno, uno nace solo y muere solo, no hay que ilusionarse, uno es unico, y no hay otro, uno es el proprio paso dado en falso o no, eso es unico, eso es poco, eso es casi nadie.
Luchar para ser como uno cree que tiene que ser y no mostrar lo que no es, no es una actuación, es una verdad combatida por una sociedad inmensa, que no te acepta tan clara ni tan cruda, ni tan inteligente, ni tan libre.
Yo me di cuenta y hace mucho que puedo vivir conmigo misma sin necesitar de amparo o consuelo que no sea de mi postura, o me pareces o no me pareces, así que poco tengo de amigas(os) y poco tengo de comprension, mas un motivo para equilibrame siempre en mi misma, buscar la vereda justa y cumplir el silencio que me cubre del misterioso afán de ser como soy.

Crueles 2

Que la madrugada sea un énfasis
para cargar la palabra en dirección
a la hora exacta...
Quizás el dolor de haberlo perdido
y la ansia de nunca haberlo probado
podría ser el tren en desesperada carrera
por las paralelas carreteras de ciudades
fantasmas.
La sombra de aquel Poeta que me dejo
sin aliento
se fue con mi tormento y me deposito
la nostalgia.
Amar como lo ame!
Nunca mas en estos largos días
infinitos instantes vacíos de ausencia
lo amare
para siempre adonde quiera que vaya
estará siempre en mis corredores
obscuros y largos
adonde al final
hay una puerta que se cierra y se abre.

Crueles 1

Buenas Noches muchedumbre /He resurgido de la crueldad que quiso apagar mi paso altivo /apenas dormí para alejar la maldad de tu mente /apenas dormí y me levanto mas atroz que tu cruel lengua de fibras venenosas/ y por eso jamas hiciste un Poema/ de pajaros, y montanas conozco y de peñascos aberrantes he sublevado mi alma pura de tantas penas errantes/ regreso de tu crueldad y carriola de impías conversas de novelas y mentiras plenas/ nada que pueda aprovechar un cántico/ pero mi dolor de sensible desnuda la bandera en hastía de toda esa efervescencia de nada /que morirá aun que nunca vivio el verso en que no te nace el poema que jamas escribiste y el surrealismo idiota de incomprensibles copias de otros. resurjo y no me doy por vencida. Nada puede ser mas fuerte que el renacer de un dolor/nada/ el mundo es de los sensibles/ aunque piensen no serlo. Aqui se salva el puro dalma/ te cercan los suditos de palabritas y gestos dulces/ tremenda mentira/ el individualismo sera y es la unica forma de entender ...el verso/ la silenciosa contemplacion al infinito/ la verdadera faceta del hipocrita! la pacifica revolucion espiritual donde la emancipacion ultrapasa el abismo/ donde la meditacion penetra lo profundo y te despierta para entregarte la mano de otro noble. Hablo de Poetas/ y por eso te equivocaste!

Mi Primera Vez...

...me miraba y lo que veia era una chica completamente a parte de la epoca.
me habia vestido como outrora.
.
Cuando me invitaste al teatro, busque en mi closet y no encontre mas que jeans, all stars, botas, camisetas , e algunas minifaldas.
Nada que pudiera acompanharme a salir por primera vez contigo.

resolvi que iria a deslumbrarte con algo nuevo.
Fue entonces que en cajones olvidados de mi madre encontre un vestido abandonado en hojas de otono, un panuelo espanhol,verde musgo y una riendas de algodon en crudo.
los lleve a mi costurera y junto a una fotografia de Lauren Bacall le pedi que lo transformara en algo que se pareciera con ella.

...el vestido midi, contornaba de seda mi cuerpo perfecto, del panuelo hice una rosa que cocida en un gigolette suspendia mi cabello largo hacia el lado izquierdo y dejaba ver el aro de perla, apenas uno.
La botas cortas de pelica carmelita compeltam el modelo de la segunda guerra.
Un anillo, y las riendas devidamente amarradas en forma de trenza en el puno.
todo esto completamente en secreto y confinada en mi quarto y ilusion.
Alla afuera me esperaba mi acompanante que conversaba cosas nerviosas con mis Padres

Era la primera vez que saliamos solos.

Me mire ya completamente vestida y coloque el brillo que faltaba en mi boca, pues aun no me era permitido pintarme.

Satisfecha con mi ilusion, abri la puerta y bajo la mirada inquisidora de mi Padre , la media sonrisa ironico de mi madre, y tu espanto
al despedirme escuche desde la cocina la voz emocionada de Maria...

-Que cosa tan linda!

POEMA 13

...aquí te llevo el tango bailado
por el paso del frenético adiós al ayer
de antaño.
abajo la encuesta de ultima vez
así me voy contigo a la locura de una
noche mas...
y
tu te vas de mi sin siquiera decirme
el olor
de tenerme entre piernas
abismalmente delirante
Intensamente inquieta delante de tus
ojos
tus manos sin descanso
y
el camino a tu boca..
..los amantes lo podrán todo
por la sed de un alivio orgasmico
y
no la mentira del grito de ayer
en brazos de cadáveres ya cansados
de ser lo mismo.
Ámame y nada mas importa
la puerta cerrada sin aire
el cuarto vagabundo
del edificio escondido al centro
de la calle sin luz
y
sin alma
solos
pero vivos.
locos pero libres
al menos una noche de amor...

CON SANGRE Y CON SOMBRA

Con sangre y con sombra se escribe, se debe escribir la Poesía... Pablo Neruda


Nació de las entrañas de la melancolía, no conoció a su madre y el abandono de aquel sentimiento materno lo acompañarían por toda su existencia.
Se reflejó en cada verso y nunca abandonó su mirada distante, marítima... de Capitán por el sendero de la interrogación.
La búsqueda del misterio y de la imaginacion.
Era un solitario rodeado de súbditos! Amado a los extremos por sus musas vírgenes.
Solicitado por las multitudes y declamado en cada rincón de su país.
Aislado en la región gris y fría del extremo sur de las Américas y del mundo.
"Pablo Neruda" bastaría para haber escrito los poemas que lo llevaron a la imortalidad... desde los crepusculares de Maruri, desde las pensiones de mala muerte, adonde el abandono fincó sus días iniciantes a la vida y al amor, en la intensa reflexión de Albertina Azócar y en el índigo mirar de Laura Arrué.
Musas vírgenes que se embarazaron para él... los Veinte Poemas y el alarido desesperado de su canción.
Esos Poemas escritos en la esencia de su vida bastarían para perpetuarlo. Versos que lograron callar y resguardar las voces mas líricas, hasta hoy, de su tierra,tierra hecha de sal y pupitre, tierra de Lautaro y Mistral.
Habia nacido para nacer... y eso era todo.
Habia caminado desde Parral para sobrevolar con los cóndores de su cordillera y con su cálida arrogancia... morir por haber vivido.
Soportó las persecuciones, atravesó las montanas más elevadas, vio la sangre de su Madre Patria pasar como río por las calles de los Pasionales... y sentir el dolor creciente de perder a su amigo.
Era necesario conocer cada detalle del mundo, sería necesario vivir todos los disfraces de sus noches bohemias para ilusionar los momentos con néctar y alegorías... todo para esconder su tristeza.
Cumplió con todo lo que le habían destinado, trajo una nueva voz, una nueva fuerza de canto, era un inovador, un maestro de la palabra escrita.
Le cantó hasta salvar la última gota del vino a su pueblo y fue capaz de entender la latinidad, las raíces, las costumbres y desigualdades de su continente.
Dueño de la llave de sus sentidos, apreció los sabores del mundo, distinguió el odor de los vientos lejanos y sus manos palparon los regazos profundos de las fertilidad de sus diosas.
El amó mas al amor que a sí mismo. Amó al hombre, la mujer, el niño, el obrero, el indio y el extranjero. Amó la humanidad! amo la vida intensamente y dejó un legado de compasión.
¡Poeta!, ilusionista, arquitecto, astrónomo, biólogo, educador y ¡capitán de los mares!
Atravesó sin miedos el navegador de los Cielos!
Sobrevoló todos los paisajes. En cada estrella se refugió para el olvido y en cada astro dejó su propia luz.
Pero quién era? Era el mismo poeta pobre de antes que hizo su primer viaje al centro de su literatura, sentado en la Plaza de Armas acompañado de sus amigos. Noches vividas y horas transbordadas de metáforas. Cuentas colgadas, poca comida y madrugadas de históricos devaneos.
El había escrito su primer poema a los 11 años, había sido premiado a los 16, sus dos primeros libros publicados a los 20.
Precozmente fue haciendo una trayectoria literaria por el mundo... desde Chile a Rangoon, de Argentina a España y México.
Pero era el mismo melancólico, aún apasionado por sus musas, pero aún era el mismo. Cronista de tiempo, ejercitó su derecho social y espiritual, lucho con puño y sangre por la libertad, fue la propia historia de su pais y es imposible ignorarlo.
Enfermo regresa de la mano con Dios y trae su último lamento, quería morir en su patria, quería dormir en su Isla Negra para siempre...
Un turbio, aterrador, vil y odioso día 23 de septiembre, alucinado de fiebre, escuchaba el grito de sus amigos, el agobiante sacrilegio de un blasfemo ignorante que con su viseral odio y complejo, intentaba sepultar su Canto General.
Quería destruir su residencia en la tierra y todo eso, para aniquilar al hombre infinito.
Pero Pablo regresó como águila, penetró por la casa de Isla Negra, resucitó a través de las sombras y de la sangre derramada por los héroes de su descendencia.
Le demostró al mundo que el poema es el arma más poderosa contra la injusticia y el odio.
Y
que su Tierra!
tierra de poetas!
de copihues,
de Atacama,
de sales y Andes
es bendita por el Verso...por el pan y el vino