El AZUR DE RUBEN DARIO.

Prefaseando la sentencia que esgrime( ALBERT CAMUS) en las primeras lineas de EL MITO DE SISIFO, no hay mas que un problema filosofico verdaderamente serio; EL TIEMPO.

El paso aplastante del TIEMPO POR EL MEDIO DE LA VIDA DE LOS HOMBRE.

Juzgar el TIEMPO, descomponerlo, detenerlo en el TIEMPO, es responder a la pregunta fundamental de la filosofia.

Responder por que estamos hechos de TIEMPO para que el mismo TIEMPO nos deshaga. Marcar las horas y minutos de una vida con todas las preguntas y todas las respuestas, para que dos simples fechas, las que marcan el aniversario del nacimiento y de la muerte de un hombre, lo definan todo en la eternidad de un instante.
En Ruben Dario esas dos fechas estan aqui , son ahora, visto que tengo su Azur en manos.
Nace Dario en en Metapa, Nicaragua, en el 18 de enero de 1867 y muere en Leon el 6 de Febrero de 1916, entre aquel enero del siglo XIX y este febrero de XX, vivio el Poeta 49 anos marcados en su vocacion por la palabra, su constante peregrinar por la cultura Occidental, su amistad con lo mas selecto de la intectualidad de su tiempo, el dominio de la palabra poetica, el ritmo y armonia de sus composiciones, las inovaciones metricas y el gusto refinado en la eleccion de los temas le valieron para que fuera el maximo representante del modernismo, movimiento poetico que en su epoca y desde America, repercutio hondamente en Espana. Dario renovo la lirica y la lengua de su tiempo y es una de las figuras maximas de las literaturas contemporaneas. Solo basto que naciera el Poeta, que escribiera y que muriera.
Nos Cuenta Juan Ramon Jimenez en ESPANOLES DE TRES MUNDOS, el libro donde escribio los retratos de sus contemporaneos, como le llego y afecto la noticia de la muerte de Dario.
"Ls silueta posible de su muerte me dolia"

FRAGMENTO

AUTUMNAL

En las pálidas tardes yerran nubes tranquilas en el azul;

en las ardientes manos se posan las cabezas pensativas. ¡

Ah los suspiros! ¡Ah los dulces sueños! ¡Ah las tristezas íntimas! ¡

Ah el polvo de oro que en el aire flota, tras cuyas ondas trémulas

se miran los ojos tiernos y húmedos, las bocas inundadas de sonrisas,

las crespas cabelleras y los dedos de rosa que acarician

POEMA 13

...aquí te llevo el tango bailado
por el paso del frenético adiós al ayer
de antaño.
abajo la encuesta de ultima vez
así me voy contigo a la locura de una
noche mas...
y
tu te vas de mi sin siquiera decirme
el olor
de tenerme entre piernas
abismalmente delirante
Intensamente inquieta delante de tus
ojos
tus manos sin descanso
y
el camino a tu boca..
..los amantes lo podrán todo
por la sed de un alivio orgasmico
y
no la mentira del grito de ayer
en brazos de cadáveres ya cansados
de ser lo mismo.
Ámame y nada mas importa
la puerta cerrada sin aire
el cuarto vagabundo
del edificio escondido al centro
de la calle sin luz
y
sin alma
solos
pero vivos.
locos pero libres
al menos una noche de amor...

Brazil...TERRA DOS ABSURDOS!

A Policia Federal, departamento de imigracao acaba de me avisar que meus 180 dias de estadia no Brasil ja acabaram.
Simplesmente terei que ir embora amanha.
Um Abusrdo.
Sou casada com Brasileiro, melhor dizer ja casei com dois, tenho 3 filhos brasileiros, 5 netos e uma mae incapacitada, senil e deprimida que precisa da minha assistencia no Pais, pois ela mora aqui, tem permanencia e e viuva de um brasileiro, no caso meu padrasto.
Eu morei mais de 15 anos interruptos no Brasil, nao tenho absolutamente nenhum delito, estudei aqui e formei uma familia.
Nada disso vale para recuperar minha permanencia de 40 anos adquirida em 1967, ???
Completamente desnorteada terei que sair amanha segundo a lei brasileira, tudo isso porque nao tenho dinheiro suficiente para pagar um bom advogado de imigracao e nem tenho padrinhos, conhecidos ou mesmo algum amigo que tenha contato com este departamento.
A verdade e que nem consigo acreditar, mesmo porque acabam de dar a permanencia a um bandido Italiano e toda sua prole e ate quem sabe comparsas e vizinhos.
Deram ao um dos maiores bandidos Ingleses a algumas decadas atras ate o status social que so brasileiros de nivel Matarazzo poderiam ter, resultando para ele alem de um refugio , uma forma de fazer mais dinheiro atraves de propagandas e mais escandalos, pelo simples fato de poder comprar gente influente.
Acabou comprando uma brasileira , com ela fez um filho, e muito embora a Inglaterra exigi-se sua deportacao o BRAZIL NUNCA O ENTREGOU AS AUTORIDADES COMPETENTES PARA PAGAR PELO SEU EXPECTACULAR ROUBO, CONSIDERADO UM DOS MAIORES DO SECULO.
ISTO E BRAZILLLLLLLLL
Me disse a filha da minha melhor amiga
Volto pro Chile???
Ainda me resta a Ultima esperanca, espero que possam me ajudar.
Um abaixo assinado pedindo a permanencia para Uma Poeta Chilena que de tanto andar por estas terras do Nordeste ja nao pode viver sem este clima tropical, deixar de escutar Gal e comer feijoada todos os dias.
A unica coisa que quero e ficar mais um tempo para poder usufruir da minha familia, da liberdade de ser e querer estar aonde queira, mesmo porque nao faco mal a ninguem.
Sera muito??
Deixo a alguma alma amiga, compadecida, ou mesmo caridosa a forma de conseguir em menos de 24 horas este abaixo assinado.

Valeu desde antes...

A POETA.

CON SANGRE Y CON SOMBRA

Con sangre y con sombra se escribe, se debe escribir la Poesía... Pablo Neruda


Nació de las entrañas de la melancolía, no conoció a su madre y el abandono de aquel sentimiento materno lo acompañarían por toda su existencia.
Se reflejó en cada verso y nunca abandonó su mirada distante, marítima... de Capitán por el sendero de la interrogación.
La búsqueda del misterio y de la imaginacion.
Era un solitario rodeado de súbditos! Amado a los extremos por sus musas vírgenes.
Solicitado por las multitudes y declamado en cada rincón de su país.
Aislado en la región gris y fría del extremo sur de las Américas y del mundo.
"Pablo Neruda" bastaría para haber escrito los poemas que lo llevaron a la imortalidad... desde los crepusculares de Maruri, desde las pensiones de mala muerte, adonde el abandono fincó sus días iniciantes a la vida y al amor, en la intensa reflexión de Albertina Azócar y en el índigo mirar de Laura Arrué.
Musas vírgenes que se embarazaron para él... los Veinte Poemas y el alarido desesperado de su canción.
Esos Poemas escritos en la esencia de su vida bastarían para perpetuarlo. Versos que lograron callar y resguardar las voces mas líricas, hasta hoy, de su tierra,tierra hecha de sal y pupitre, tierra de Lautaro y Mistral.
Habia nacido para nacer... y eso era todo.
Habia caminado desde Parral para sobrevolar con los cóndores de su cordillera y con su cálida arrogancia... morir por haber vivido.
Soportó las persecuciones, atravesó las montanas más elevadas, vio la sangre de su Madre Patria pasar como río por las calles de los Pasionales... y sentir el dolor creciente de perder a su amigo.
Era necesario conocer cada detalle del mundo, sería necesario vivir todos los disfraces de sus noches bohemias para ilusionar los momentos con néctar y alegorías... todo para esconder su tristeza.
Cumplió con todo lo que le habían destinado, trajo una nueva voz, una nueva fuerza de canto, era un inovador, un maestro de la palabra escrita.
Le cantó hasta salvar la última gota del vino a su pueblo y fue capaz de entender la latinidad, las raíces, las costumbres y desigualdades de su continente.
Dueño de la llave de sus sentidos, apreció los sabores del mundo, distinguió el odor de los vientos lejanos y sus manos palparon los regazos profundos de las fertilidad de sus diosas.
El amó mas al amor que a sí mismo. Amó al hombre, la mujer, el niño, el obrero, el indio y el extranjero. Amó la humanidad! amo la vida intensamente y dejó un legado de compasión.
¡Poeta!, ilusionista, arquitecto, astrónomo, biólogo, educador y ¡capitán de los mares!
Atravesó sin miedos el navegador de los Cielos!
Sobrevoló todos los paisajes. En cada estrella se refugió para el olvido y en cada astro dejó su propia luz.
Pero quién era? Era el mismo poeta pobre de antes que hizo su primer viaje al centro de su literatura, sentado en la Plaza de Armas acompañado de sus amigos. Noches vividas y horas transbordadas de metáforas. Cuentas colgadas, poca comida y madrugadas de históricos devaneos.
El había escrito su primer poema a los 11 años, había sido premiado a los 16, sus dos primeros libros publicados a los 20.
Precozmente fue haciendo una trayectoria literaria por el mundo... desde Chile a Rangoon, de Argentina a España y México.
Pero era el mismo melancólico, aún apasionado por sus musas, pero aún era el mismo. Cronista de tiempo, ejercitó su derecho social y espiritual, lucho con puño y sangre por la libertad, fue la propia historia de su pais y es imposible ignorarlo.
Enfermo regresa de la mano con Dios y trae su último lamento, quería morir en su patria, quería dormir en su Isla Negra para siempre...
Un turbio, aterrador, vil y odioso día 23 de septiembre, alucinado de fiebre, escuchaba el grito de sus amigos, el agobiante sacrilegio de un blasfemo ignorante que con su viseral odio y complejo, intentaba sepultar su Canto General.
Quería destruir su residencia en la tierra y todo eso, para aniquilar al hombre infinito.
Pero Pablo regresó como águila, penetró por la casa de Isla Negra, resucitó a través de las sombras y de la sangre derramada por los héroes de su descendencia.
Le demostró al mundo que el poema es el arma más poderosa contra la injusticia y el odio.
Y
que su Tierra!
tierra de poetas!
de copihues,
de Atacama,
de sales y Andes
es bendita por el Verso...por el pan y el vino

PORQUE SUFRIMOS TANTO!

Aquí hablo de "escritoras que hicieron de sus tormentos... [libros], historias que pasaran de generación en generacion mostrando la cruda realidad de la vida. La verdadera tragedia es así tan profunda, que culmino de cierto modo en tornarlas las voces mas profundas de la literatura.

Esas tragedias íntimas son las que afloran la energía criadora y a la vez producen en sus almas estados de postración y de constantes desequilibrios emocionales.
Escritoras que fueron guiadas por lo que sintieron y no por lo que vieron.
Aquí tenemos a María Luisa Bombal, un genio de la literatura chilena, que en su lenguaje alucinado esconde el dolor por la muerte de su padre cuando apenas tenía 9 años de edad, es cuando escribe su primera obra... [Los Copihues Blancos]. Bombal nace en Viña del Mar, el 8 de Junio de 1910... se va con su familia a Francia, estudia latín y regresa a Chile en 1931. En 1933 se va a Argentina, donde vive con Neruda y Delia por un año, y es cuando escribe desesperadamente.
A los 24 años conoce a Jorge Larcos, artista plástico argentino y escribe la obra prima La Amortajada.
En 1940 muere el que sería el único amor de su vida y Bombal resuelve dejar atrás Argentina y decide irse a Estados Unidos.
Allí entonces con el dolor tormentoso de la ausencia de Larco... empieza a beber para anestesiar los sentidos. Aún tendría que pasar por muchas esquinas sombrías... muchos escándalos, y otro casamiento, con el Conde Raphael de Saint Phalle de quien tiene su única hija Brigitte, con la cual jamás se llevó bien.
En 1970 regresa difinitivamente a Chile, pasa sus últimos años en lucha con el alcoholismo y en gran silencio muere el 6 de Mayo de 1980.
Ella siempre se preguntaba... ¿por qué sufro tanto?


Gabriela Mistral [Premio Nobel de Literatura 1945]. Nace el 7 de Abril de 1889. Cuando tenía 3 años de edad; su padre abandona la familia..., empieza para Mistral una trayectoria brillante, pero desesperadamente infeliz. Cuando se suicida su único amor Romelio Ureta, entonces escribe Desolación, mas adelante esa tragedia se repetiría: su sobrino criado como hijo, se quita la vida a los 17 años de edad.
Muere Gabriela en 1957 [New York], dejando un legado a su Patria como La primera Mujer Latina a Ganar un Premio Nobel de Literatura.


Emily Dickinson [La Poeta Reclusa] o [ La loca de Amherts] que se vestía únicamente de Blanco, es considerada una de las mayores Poetas Americanas! Era un ser solitario, casi enfermizo, extremamente tímida, frágil y etérea, que encerrada en su cuarto escribía febrilmente, día y noche, noche y día, ajena al mundo y a todo lo que no fuera literatura.
Dicen que se enamoraba de hombres casados..., quizás inconscientemente para perpetuar su tormentosa vida. Los ultimos 15 años de su vida no salió de su casa en Amherts, mas precisamente encerrada en su habitacion del primer piso, cuando murió, su hermana encontró en su baúl... 2 mil poemas.


Aún desesperada fue la vida de Virginia Woolf, una de las mayores escritoras del siglo 20... Empieza tarde a escribir [37 años], y escribir se convierte en el supremo alivio y la peor condena... su naturaleza descendía desde la piel hasta el papel y escribe [El Faro], obra prima de la literatura Inglesa. Cuando ya no aguanta más... los fantasmas que no la dejan en paz... donde ya no puede salir de sus novelas para la vida real...
Escribe..."Vivo sumergida en la novela y cuando emerjo a la superficie estoy tan ausente que muchas veces no se me ocurre nada."
Entonces sabiendo que ese estado la llevara difinitivamente a la locura... resuelve acabar con su vida.


Sylvia Plath escribe La Campana de Cristal. Casada con Ted Hudges empieza el transtorno de su corta existencia... Deprimida y desesperada la Poeta deja dormir a sus dos hijos y mete la cabeza al horno y se mata con el gas. Morir es un arte... dejó escrito en un diario que ha generado muchas controversias, pero sin duda alguna, esta poeta de apenas 30 años deja un legado literario para el mundo.


Tenemos a Clarice Lispector nacida en Ucrania y criada en Brasil, pierde su madre a los 9 años de edad y es entonces que empieza a escribir su primer libro [Perto do Coracao Selvagem] Una vez le preguntaron ¿por qué escribe?
- Le contesto con otra pregunta. Por qué usted toma agua?- ¿Por qué tomo agua? porque tengo sed...- Quiere decir que usted toma agua, para no morir!- Yo tambien escribo, para mantenerme viva.
Muere a los 57 años de edad, sola y casi abandonada.


No son muchas las escritoras que dejaron legado en la historia literaria del mundo, pero sin duda alguna fueron excepcionales...
Hay mujeres como Rosalía de Castro que en carne viva escribe y padece, sus novelas reflejaban su vida de desgracias y sinsabores a los que supo hacer frente sin abandonar la literatura. Escritoras como Emma de la Barra que escribía con seudónimo de [César Duayen] y tantas otras que aún lo hacen y quizas sólo se conocerán en la posteridad.

No creo en la literatura que proviene de bien nacidos... En la literatura 'hecha' por encomienda, En las temáticas estudiadas y en las palabras debidamente colocadas a fin de impresionar...
Cómo conocer a fondo el dolor de una ausencia, sentir la terrible sensación de no saberse igual y por lo tanto tan incomprendida. Cómo podemos hablar del frio, del hambre y del desespero, sin haberlos vivido? Cómo transferir el sentimiento de una noche boemia, sus bríos, sus misterios y sus desencuentros, sin haber amanecido, haber traspasado la noche y haber regresado con el día. Cómo amar un hombre de verdad sin haber conocido otros cariños y otras bocas, cómo comparar los paisajes sin haber viajado mundos y haber aventurado la vida.


Creo que para ser una gran escritora... hay que tener la desolacion de Mistral, el silencio misterioso de Dikinson, el sufrimiento desesperado y sin fin de Bombal,la locura e ira de Woolf, la soledad elocuente de Plath, el infierno de Lispector.
Escribir en carne viva la existencia, padecer y desesperar en el poema bendito parido del pulso y de la pluma que llora. Escribir día y noche , noche y día, compulsivamente, angustiadamente, en el silencio macabro de la reclusión... sumergir de las palabras y encontrar el descarado mundo de la realidad, y no poder encontrar la razon por el cual se sigue respirando.
Emerger a la superficie siempre fue y será un acto difícil. La ausencia causada por la profundidad del pensamiento de una literata causará un impacto solamente igualable al 'susto' inesperado, es un regreso abrupto como el nacimiento.


Eso es escribir...y lo demás es mentira.

PIDO ESCUSAS.............PERO..................

No lograre escribir en Portugués como escribo en español.
Si acaso necesitan de alguna traducción..........pueden pedirme la sin problema
aquí les dejo mi dirección eletronica.

dfenelon@gmail.com

Lo haré con placer.



Otra observacion es que no tengo ninguna secuencia para escribir,
por lo tanto ............los POEMAS DESESPERADOS.........están hasta el numero 19.
Falta lógicamente el POEMA 13..............el 20...........e UNA CANCION DE AMOR.
Falta también la segunda parte de GIGANTE A GIGANTE, pero cuanto a este TEMA, aun estoy completamente asustada con lo que he visto por aquí.

Como escribo compulsivamente se me hace difícil seguir esquemas, mismo porque ; escribo lo que me viene al momento.

Muchas Gracias por la paciencia a mi loca literatura.

POEMA 19

...La casa esta vacía, todos se fueron
y me dejaron aquí con el pasado.
Hasta parece que sus sonrisas y sus palabras
aun las escucho, pero nada es cierto a no ser este silencio.
Me dejaron con los albunes de fotos, con sus cuartos vacíos
con el eco de sus travesuras, se fueron, y ya no retornan.
Aquí me quede mirando las cosas, los muebles impecables,
los objetos intactos, los cuadros, y las ventanas cerradas.
Todos se fueron y no regresan , se fueron a vivir sus torpezas,
sus historias , sus amores, sus propias vidas.
Y me dejaron sola con los recuerdos vivos
La casa esta vacía y cortaron los lazos,
ya nada puedo hacer para retenerlos, nada!
empezar a vivir sera de nuevo otro cuento, sin ellos
sin el, y sin absolutamente nada.
Se fueron y me dejaron sola, y estúpidamente asustada.