O Rebate - Alejandra Fenelon

Rompiendo Madrugadas

2011-12-27T18:04:00.000-08:00

así he sido y mis cambios han sido para mis cánticos, para mis ideales o locos o pasionales, o absurdos, pero PUROS...
mis alaridos estan dentro de mi inmovilidad delante tanta suciedad, ya me corte las venas pensando que así seria mejor, y no era así que tenia que ser, porque no me morí, pero me di cuenta que para existir uno tenia que luchar de pecho abierto, tenia que ir contra mares y vientos, tenia que levantarse de la NADA y mostrar que la fe en si misma era la fuerza a sujetar, aunque con lagrimas , aunque con abandonos, aunque con cobardías...
El cobarde se cae de rodillas a cualquier momento, se esconde, se disfraza de otro, se inventa un personaje, se suaviza las palabras que le salen muy dulces a la vez y la cara, con muñeca de ángel, esconde el diablo que le habita el espíritu nefasto que es.
Reconozco el satanás apenas con mirarlo, o escucharlo, o mismo adivinar lo, soy una vidente nata, no hay gesto que me pierda porque soy una observadora crónica...aprendi a descifrar el gesto y la actitud del mentiroso, del disimulado, del acomplejado...
Eres amarga Alejandra...
No, soy sensata.
El insensato comete todo tipo de disturbios y se cae en su propia red, es el tonto de la corte, es el payaso sin circo.
Hoy por hoy, es lo mismo de siempre
muchas caras y bocas
alaridos y silencios
demostraciones de cariño.......................
kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk

Y yo me rió con lagrimas en los ojos al recordar un pájaro besando otro.

Rompiendo Madrugadas

2011-12-27T17:58:00.000-08:00

...hoy rompo la madrugada...

sintiendo la quietud de los cobardes, cuanta mentira ronda por el oportunismo del autor de las querellas, normalmente el infractor es el inocente y el inocente es el criminal...nada raro en un mundo de tanta injusticia.
La lucha es para ver quien se lleva la mejor, entretanto aquí todos perdimos, o ganamos algo, unos ganan semejantes, almas gemelas que se completan mutuamente en sus posturas livianas y hipócritas, otros pierden aquellos que un dia fueron sus companeros de vino, de lunas y de metáforas....Asi es de simples conocer las facetas de dichos companeros de la nada...Vuelvo a caer en lo mismo, un terrible espanto delante de tanta falsedad...un tristeza infinita de vivir este mundo , imundo, y lleno de dogmas, y leyes, y tradiciones, y mierdas que no llevan a nada...
Una desubicada Yo? No, al contrario bien ubicada en mi voz y en mis pasos, nada a perder y nada a ganar, como dije...existiendo en los días en mi soledad elocuente...
preferible a una muchedumbre empodrecida de marcaras y diálogos encubiertos...
Eres una decepcionada Alejandra
ya no crees en nada!
Yo creo en la Vida, bien vivida, bien tragada y en la individualidad de cada uno, uno nace solo y muere solo, no hay que ilusionarse, uno es unico, y no hay otro, uno es el proprio paso dado en falso o no, eso es unico, eso es poco, eso es casi nadie.
Luchar para ser como uno cree que tiene que ser y no mostrar lo que no es, no es una actuación, es una verdad combatida por una sociedad inmensa, que no te acepta tan clara ni tan cruda, ni tan inteligente, ni tan libre.
Yo me di cuenta y hace mucho que puedo vivir conmigo misma sin necesitar de amparo o consuelo que no sea de mi postura, o me pareces o no me pareces, así que poco tengo de amigas(os) y poco tengo de comprension, mas un motivo para equilibrame siempre en mi misma, buscar la vereda justa y cumplir el silencio que me cubre del misterioso afán de ser como soy.

Crueles 2

2011-12-27T17:57:00.000-08:00

Que la madrugada sea un énfasis
para cargar la palabra en dirección
a la hora exacta...
Quizás el dolor de haberlo perdido
y la ansia de nunca haberlo probado
podría ser el tren en desesperada carrera
por las paralelas carreteras de ciudades
fantasmas.
La sombra de aquel Poeta que me dejo
sin aliento
se fue con mi tormento y me deposito
la nostalgia.
Amar como lo ame!
Nunca mas en estos largos días
infinitos instantes vacíos de ausencia
lo amare
para siempre adonde quiera que vaya
estará siempre en mis corredores
obscuros y largos
adonde al final
hay una puerta que se cierra y se abre.

Crueles 1

2011-12-27T17:56:00.001-08:00

Buenas Noches muchedumbre /He resurgido de la crueldad que quiso apagar mi paso altivo /apenas dormí para alejar la maldad de tu mente /apenas dormí y me levanto mas atroz que tu cruel lengua de fibras venenosas/ y por eso jamas hiciste un Poema/ de pajaros, y montanas conozco y de peñascos aberrantes he sublevado mi alma pura de tantas penas errantes/ regreso de tu crueldad y carriola de impías conversas de novelas y mentiras plenas/ nada que pueda aprovechar un cántico/ pero mi dolor de sensible desnuda la bandera en hastía de toda esa efervescencia de nada /que morirá aun que nunca vivio el verso en que no te nace el poema que jamas escribiste y el surrealismo idiota de incomprensibles copias de otros. resurjo y no me doy por vencida. Nada puede ser mas fuerte que el renacer de un dolor/nada/ el mundo es de los sensibles/ aunque piensen no serlo. Aqui se salva el puro dalma/ te cercan los suditos de palabritas y gestos dulces/ tremenda mentira/ el individualismo sera y es la unica forma de entender ...el verso/ la silenciosa contemplacion al infinito/ la verdadera faceta del hipocrita! la pacifica revolucion espiritual donde la emancipacion ultrapasa el abismo/ donde la meditacion penetra lo profundo y te despierta para entregarte la mano de otro noble. Hablo de Poetas/ y por eso te equivocaste!

Mi Primera Vez...

2011-12-27T17:51:00.000-08:00

...me miraba y lo que veia era una chica completamente a parte de la epoca.
me habia vestido como outrora.
.
Cuando me invitaste al teatro, busque en mi closet y no encontre mas que jeans, all stars, botas, camisetas , e algunas minifaldas.
Nada que pudiera acompanharme a salir por primera vez contigo.

resolvi que iria a deslumbrarte con algo nuevo.
Fue entonces que en cajones olvidados de mi madre encontre un vestido abandonado en hojas de otono, un panuelo espanhol,verde musgo y una riendas de algodon en crudo.
los lleve a mi costurera y junto a una fotografia de Lauren Bacall le pedi que lo transformara en algo que se pareciera con ella.

...el vestido midi, contornaba de seda mi cuerpo perfecto, del panuelo hice una rosa que cocida en un gigolette suspendia mi cabello largo hacia el lado izquierdo y dejaba ver el aro de perla, apenas uno.
La botas cortas de pelica carmelita compeltam el modelo de la segunda guerra.
Un anillo, y las riendas devidamente amarradas en forma de trenza en el puno.
todo esto completamente en secreto y confinada en mi quarto y ilusion.
Alla afuera me esperaba mi acompanante que conversaba cosas nerviosas con mis Padres

Era la primera vez que saliamos solos.

Me mire ya completamente vestida y coloque el brillo que faltaba en mi boca, pues aun no me era permitido pintarme.

Satisfecha con mi ilusion, abri la puerta y bajo la mirada inquisidora de mi Padre , la media sonrisa ironico de mi madre, y tu espanto
al despedirme escuche desde la cocina la voz emocionada de Maria...

-Que cosa tan linda!

POEMA 13

2009-02-02T04:09:00.000-08:00

...aquí te llevo el tango bailado
por el paso del frenético adiós al ayer
de antaño.
abajo la encuesta de ultima vez
así me voy contigo a la locura de una
noche mas...
y
tu te vas de mi sin siquiera decirme
el olor
de tenerme entre piernas
abismalmente delirante
Intensamente inquieta delante de tus
ojos
tus manos sin descanso
y
el camino a tu boca..
..los amantes lo podrán todo
por la sed de un alivio orgasmico
y
no la mentira del grito de ayer
en brazos de cadáveres ya cansados
de ser lo mismo.
Ámame y nada mas importa
la puerta cerrada sin aire
el cuarto vagabundo
del edificio escondido al centro
de la calle sin luz
y
sin alma
solos
pero vivos.
locos pero libres
al menos una noche de amor...

CON SANGRE Y CON SOMBRA

2008-12-21T16:02:00.000-08:00

Con sangre y con sombra se escribe, se debe escribir la Poesía... Pablo Neruda

Nació de las entrañas de la melancolía, no conoció a su madre y el abandono de aquel sentimiento materno lo acompañarían por toda su existencia.
Se reflejó en cada verso y nunca abandonó su mirada distante, marítima... de Capitán por el sendero de la interrogación.
La búsqueda del misterio y de la imaginacion.
Era un solitario rodeado de súbditos! Amado a los extremos por sus musas vírgenes.
Solicitado por las multitudes y declamado en cada rincón de su país.
Aislado en la región gris y fría del extremo sur de las Américas y del mundo.
"Pablo Neruda" bastaría para haber escrito los poemas que lo llevaron a la imortalidad... desde los crepusculares de Maruri, desde las pensiones de mala muerte, adonde el abandono fincó sus días iniciantes a la vida y al amor, en la intensa reflexión de Albertina Azócar y en el índigo mirar de Laura Arrué.
Musas vírgenes que se embarazaron para él... los Veinte Poemas y el alarido desesperado de su canción.
Esos Poemas escritos en la esencia de su vida bastarían para perpetuarlo. Versos que lograron callar y resguardar las voces mas líricas, hasta hoy, de su tierra,tierra hecha de sal y pupitre, tierra de Lautaro y Mistral.
Habia nacido para nacer... y eso era todo.
Habia caminado desde Parral para sobrevolar con los cóndores de su cordillera y con su cálida arrogancia... morir por haber vivido.
Soportó las persecuciones, atravesó las montanas más elevadas, vio la sangre de su Madre Patria pasar como río por las calles de los Pasionales... y sentir el dolor creciente de perder a su amigo.
Era necesario conocer cada detalle del mundo, sería necesario vivir todos los disfraces de sus noches bohemias para ilusionar los momentos con néctar y alegorías... todo para esconder su tristeza.
Cumplió con todo lo que le habían destinado, trajo una nueva voz, una nueva fuerza de canto, era un inovador, un maestro de la palabra escrita.
Le cantó hasta salvar la última gota del vino a su pueblo y fue capaz de entender la latinidad, las raíces, las costumbres y desigualdades de su continente.
Dueño de la llave de sus sentidos, apreció los sabores del mundo, distinguió el odor de los vientos lejanos y sus manos palparon los regazos profundos de las fertilidad de sus diosas.
El amó mas al amor que a sí mismo. Amó al hombre, la mujer, el niño, el obrero, el indio y el extranjero. Amó la humanidad! amo la vida intensamente y dejó un legado de compasión.
¡Poeta!, ilusionista, arquitecto, astrónomo, biólogo, educador y ¡capitán de los mares!
Atravesó sin miedos el navegador de los Cielos!
Sobrevoló todos los paisajes. En cada estrella se refugió para el olvido y en cada astro dejó su propia luz.
Pero quién era? Era el mismo poeta pobre de antes que hizo su primer viaje al centro de su literatura, sentado en la Plaza de Armas acompañado de sus amigos. Noches vividas y horas transbordadas de metáforas. Cuentas colgadas, poca comida y madrugadas de históricos devaneos.
El había escrito su primer poema a los 11 años, había sido premiado a los 16, sus dos primeros libros publicados a los 20.
Precozmente fue haciendo una trayectoria literaria por el mundo... desde Chile a Rangoon, de Argentina a España y México.
Pero era el mismo melancólico, aún apasionado por sus musas, pero aún era el mismo. Cronista de tiempo, ejercitó su derecho social y espiritual, lucho con puño y sangre por la libertad, fue la propia historia de su pais y es imposible ignorarlo.
Enfermo regresa de la mano con Dios y trae su último lamento, quería morir en su patria, quería dormir en su Isla Negra para siempre...
Un turbio, aterrador, vil y odioso día 23 de septiembre, alucinado de fiebre, escuchaba el grito de sus amigos, el agobiante sacrilegio de un blasfemo ignorante que con su viseral odio y complejo, intentaba sepultar su Canto General.
Quería destruir su residencia en la tierra y todo eso, para aniquilar al hombre infinito.
Pero Pablo regresó como águila, penetró por la casa de Isla Negra, resucitó a través de las sombras y de la sangre derramada por los héroes de su descendencia.
Le demostró al mundo que el poema es el arma más poderosa contra la injusticia y el odio.
Y
que su Tierra!
tierra de poetas!
de copihues,
de Atacama,
de sales y Andes
es bendita por el Verso...por el pan y el vino

PORQUE SUFRIMOS TANTO!

2008-12-16T13:39:00.000-08:00

Aquí hablo de "escritoras que hicieron de sus tormentos... [libros], historias que pasaran de generación en generacion mostrando la cruda realidad de la vida. La verdadera tragedia es así tan profunda, que culmino de cierto modo en tornarlas las voces mas profundas de la literatura.

Esas tragedias íntimas son las que afloran la energía criadora y a la vez producen en sus almas estados de postración y de constantes desequilibrios emocionales.
Escritoras que fueron guiadas por lo que sintieron y no por lo que vieron.
Aquí tenemos a María Luisa Bombal, un genio de la literatura chilena, que en su lenguaje alucinado esconde el dolor por la muerte de su padre cuando apenas tenía 9 años de edad, es cuando escribe su primera obra... [Los Copihues Blancos]. Bombal nace en Viña del Mar, el 8 de Junio de 1910... se va con su familia a Francia, estudia latín y regresa a Chile en 1931. En 1933 se va a Argentina, donde vive con Neruda y Delia por un año, y es cuando escribe desesperadamente.
A los 24 años conoce a Jorge Larcos, artista plástico argentino y escribe la obra prima La Amortajada.
En 1940 muere el que sería el único amor de su vida y Bombal resuelve dejar atrás Argentina y decide irse a Estados Unidos.
Allí entonces con el dolor tormentoso de la ausencia de Larco... empieza a beber para anestesiar los sentidos. Aún tendría que pasar por muchas esquinas sombrías... muchos escándalos, y otro casamiento, con el Conde Raphael de Saint Phalle de quien tiene su única hija Brigitte, con la cual jamás se llevó bien.
En 1970 regresa difinitivamente a Chile, pasa sus últimos años en lucha con el alcoholismo y en gran silencio muere el 6 de Mayo de 1980.
Ella siempre se preguntaba... ¿por qué sufro tanto?

Gabriela Mistral [Premio Nobel de Literatura 1945]. Nace el 7 de Abril de 1889. Cuando tenía 3 años de edad; su padre abandona la familia..., empieza para Mistral una trayectoria brillante, pero desesperadamente infeliz. Cuando se suicida su único amor Romelio Ureta, entonces escribe Desolación, mas adelante esa tragedia se repetiría: su sobrino criado como hijo, se quita la vida a los 17 años de edad.
Muere Gabriela en 1957 [New York], dejando un legado a su Patria como La primera Mujer Latina a Ganar un Premio Nobel de Literatura.

Emily Dickinson [La Poeta Reclusa] o [ La loca de Amherts] que se vestía únicamente de Blanco, es considerada una de las mayores Poetas Americanas! Era un ser solitario, casi enfermizo, extremamente tímida, frágil y etérea, que encerrada en su cuarto escribía febrilmente, día y noche, noche y día, ajena al mundo y a todo lo que no fuera literatura.
Dicen que se enamoraba de hombres casados..., quizás inconscientemente para perpetuar su tormentosa vida. Los ultimos 15 años de su vida no salió de su casa en Amherts, mas precisamente encerrada en su habitacion del primer piso, cuando murió, su hermana encontró en su baúl... 2 mil poemas.

Aún desesperada fue la vida de Virginia Woolf, una de las mayores escritoras del siglo 20... Empieza tarde a escribir [37 años], y escribir se convierte en el supremo alivio y la peor condena... su naturaleza descendía desde la piel hasta el papel y escribe [El Faro], obra prima de la literatura Inglesa. Cuando ya no aguanta más... los fantasmas que no la dejan en paz... donde ya no puede salir de sus novelas para la vida real...
Escribe..."Vivo sumergida en la novela y cuando emerjo a la superficie estoy tan ausente que muchas veces no se me ocurre nada."
Entonces sabiendo que ese estado la llevara difinitivamente a la locura... resuelve acabar con su vida.

Sylvia Plath escribe La Campana de Cristal. Casada con Ted Hudges empieza el transtorno de su corta existencia... Deprimida y desesperada la Poeta deja dormir a sus dos hijos y mete la cabeza al horno y se mata con el gas. Morir es un arte... dejó escrito en un diario que ha generado muchas controversias, pero sin duda alguna, esta poeta de apenas 30 años deja un legado literario para el mundo.

Tenemos a Clarice Lispector nacida en Ucrania y criada en Brasil, pierde su madre a los 9 años de edad y es entonces que empieza a escribir su primer libro [Perto do Coracao Selvagem] Una vez le preguntaron ¿por qué escribe?
- Le contesto con otra pregunta. Por qué usted toma agua?- ¿Por qué tomo agua? porque tengo sed...- Quiere decir que usted toma agua, para no morir!- Yo tambien escribo, para mantenerme viva.
Muere a los 57 años de edad, sola y casi abandonada.

No son muchas las escritoras que dejaron legado en la historia literaria del mundo, pero sin duda alguna fueron excepcionales...
Hay mujeres como Rosalía de Castro que en carne viva escribe y padece, sus novelas reflejaban su vida de desgracias y sinsabores a los que supo hacer frente sin abandonar la literatura. Escritoras como Emma de la Barra que escribía con seudónimo de [César Duayen] y tantas otras que aún lo hacen y quizas sólo se conocerán en la posteridad.

No creo en la literatura que proviene de bien nacidos... En la literatura 'hecha' por encomienda, En las temáticas estudiadas y en las palabras debidamente colocadas a fin de impresionar...
Cómo conocer a fondo el dolor de una ausencia, sentir la terrible sensación de no saberse igual y por lo tanto tan incomprendida. Cómo podemos hablar del frio, del hambre y del desespero, sin haberlos vivido? Cómo transferir el sentimiento de una noche boemia, sus bríos, sus misterios y sus desencuentros, sin haber amanecido, haber traspasado la noche y haber regresado con el día. Cómo amar un hombre de verdad sin haber conocido otros cariños y otras bocas, cómo comparar los paisajes sin haber viajado mundos y haber aventurado la vida.

Creo que para ser una gran escritora... hay que tener la desolacion de Mistral, el silencio misterioso de Dikinson, el sufrimiento desesperado y sin fin de Bombal,la locura e ira de Woolf, la soledad elocuente de Plath, el infierno de Lispector.
Escribir en carne viva la existencia, padecer y desesperar en el poema bendito parido del pulso y de la pluma que llora. Escribir día y noche , noche y día, compulsivamente, angustiadamente, en el silencio macabro de la reclusión... sumergir de las palabras y encontrar el descarado mundo de la realidad, y no poder encontrar la razon por el cual se sigue respirando.
Emerger a la superficie siempre fue y será un acto difícil. La ausencia causada por la profundidad del pensamiento de una literata causará un impacto solamente igualable al 'susto' inesperado, es un regreso abrupto como el nacimiento.

Eso es escribir...y lo demás es mentira.

POEMA 19

2008-12-14T21:48:00.000-08:00

...La casa esta vacía, todos se fueron
y me dejaron aquí con el pasado.
Hasta parece que sus sonrisas y sus palabras
aun las escucho, pero nada es cierto a no ser este silencio.
Me dejaron con los albunes de fotos, con sus cuartos vacíos
con el eco de sus travesuras, se fueron, y ya no retornan.
Aquí me quede mirando las cosas, los muebles impecables,
los objetos intactos, los cuadros, y las ventanas cerradas.
Todos se fueron y no regresan , se fueron a vivir sus torpezas,
sus historias , sus amores, sus propias vidas.
Y me dejaron sola con los recuerdos vivos
La casa esta vacía y cortaron los lazos,
ya nada puedo hacer para retenerlos, nada!
empezar a vivir sera de nuevo otro cuento, sin ellos
sin el, y sin absolutamente nada.
Se fueron y me dejaron sola, y estúpidamente asustada.

POEMA 18

2008-12-14T21:35:00.000-08:00

Es como si no pudiera alcanzarte

retenerte en mi mundo aislado

tocarte y hacerte mio y sin miedo

es como estuvieras cercano

y entretanto distante como hielo

es como parar el tiempo en instantes

circular tus aires lejanos

traerte de vuelta a mis sueños

amarte nada mas que amarte.

POEMA 17

2008-12-14T21:29:00.000-08:00

...Lo único que veo es un paredón blanco y frió
desde la ventana es lo único que veo
Nada mas que eso
nada...
Lo único que siento es un blanco vació
desde las entrañas es lo único que siento
nada mas que eso
nada...
Lo único que deseo es que me digas algo
desde tus alma es lo único que quiero
nada mas que eso
nada...

POEMA 16

2008-12-14T21:20:00.000-08:00

Eis me aqui numa pagina estranha semi blue atravessando energias.
Era tão Romântico escrever, as folhas soltas e minhas Parkers...
Bastava-me a janela pintada de verde,aberta ,do Bairro distante e tranquilo, o jasmim que trepava um Haste de ferro, propositalmente colocado inclinado a meu quarto.
A negritude do Céu iluminado de faiscas, um sussurro, ruídos, ventos, a mangueira que escondia o Homem sem cabeça.
As folhas que caiam morrendo de vésperas...
era tão fácil escrever...
Eu ainda te esperava, tecia horas com versos , sonhava sonhos despertos
via teu rosto sem cicatrizes, e tu me olhavas sem medos.
E Eis me aqui tentando descrever esse azul falso rompendo a madrugada
apática e sem ânsias
E tão difícil escrever...
Sem céu, sem jasmim, sem ruídos, sem sussurros, só assombro
sem bairro e sem casa e sem jasmin.

POEMA 15

2008-12-14T21:14:00.000-08:00

Puesto que ayer
al lado opuesto de la calle
en una día opuesto a mi noche
había un ser opuesto a mi esencia
bramaba inútiles inconsciencias
y gritaba estúpidas ironías.
Opuesta a sus ideas
me situé al lado opuesto de su odio
completamente opuesta a su ignorancia
sujete firme me sabiduría.
Y como todos los opuestos
Cada uno con sus opuestos destinos
El en el callejón de sus amarguras
Y Yo por la alameda de mi Poesía.

POEMA 14

2008-12-14T20:59:00.000-08:00

Lívida !me dejaste con tus palabras
grotescas y sucias.
No te lo dije, no logre moverme
no lo podía creer
no lo soporte.
Tu momento acabo en ese instante
así como estabas te expulse de mi mundo sano.
Lívida! muda y estática
con tu vulgaridad
con tu decadencia insana
al verte vestido en trapos, sin mañana,
y sin pasado , ni presente
pues te perdiste en la oscuridad de una desgraciada
calle sin salida y como todo que la avecina
estaba para mi, tu muerte.

POEMA 13

2008-12-14T20:58:00.001-08:00

POEMA 12

2008-12-14T20:27:00.000-08:00

Era una calle descalza, larga y accidentada adonde al final
no había nada, solo un corredor de casas idénticas
Allá me llevo el destino
y
tan desnuda como la casa,
mi pieza era silencio mezclado
con miedos, allá casi morí.

Pero el tiempo que juega me enseno los cánticos
y los gestos extranjeros que venían desde afuera.
Y nos hicimos amigos!
Allá fui feliz.

Después de anos cuánticos, caminos ajenos y izquierdos
por grandes encrucijadas,
recuerdo el barrio simpático inocente de pecados
grandioso en sabidurías.
Allá aprendi.

Aprendí que la sina no fue otra que mostrarme
que la suerte estava en tus ojos y al sonarte
recuerdo
Allá te conocí...

POEMA 11

2008-12-14T19:55:00.000-08:00

Acabo de despertar y escucho el alarido de la nada.

El cimento cruza la esquina de estas paredes

y los pasos son los trenes.

No hay nada. No hay arboles, ni sombras suyas

no hay música, ni gorriones

Aquí reposa única y exclusivamente una estúpida sensacion

de intensa monotonía.

POEMA 10

2008-12-14T19:48:00.000-08:00

Pienso que he resucitado
no me morí
habré salido entonces por el día
lleno de lavas
hacia la multitud de esferas
hacia la verdadera vida.
Pienso que ahora estoy solida
como la roca andina
aunque hay frió siento el vuelo
y no lamento haber vivido.
Hoy entre guerras y tormentas
caigo ancha por por el País delgado
regreso con fuerza de canto en canto
a bordo del barco de la vida...
Como la noche
Pienso que todo lo he hecho y probado
lo he caminado y lo he aprendido
Asi como Pienso que tu no vales la pena
de mi pena
y grito el verso que no mortifica.

POEMA 9

2008-12-14T19:43:00.000-08:00

Es muy fácil escribir por las venas de mis emociones
es demasiado fácil agotar la tinta de mis heridas
es muy fácil encontrar el verso en mi abandono
y los sonetos perdidos en tu partida.
Siempre me ha sido fácil deslizar la hoja en melancolía
y penetrar mi pena en un papel desnudo.
Escribir para mi es demasiado fácil, lo he hecho desde niña...
...cuando el jazmín en la ventana de mi pieza sola
perfumaba mi estrella preferida.
Es muy fácil para mi,demasiado fácil
pues lo único que he tenido en la vida
a sido la metáfora de tus ojos.

POEMA 8

2008-12-14T19:26:00.000-08:00

Aquí mis manos tiemblan de nerviosas penas
la pluma recorre el tiempo que se fue
y casi todas las cosas de antes
anejas , se esconden en perdidos recuerdos
hay noches, días y innúmeros momentos estáticos
en esta fotografía del pasado
la estación del ferrocarril , el tren estacionado
aguarda la partida del emocionado adiós

Aquí sangra de mis venas tu rostro
el beso ultimo la ultima mirada
y el inolvidable traje que vestías
de gala, mi negro vestido hasta los pies

Asi fue que partiste; así fue que quede
cada uno con su corazón triste
cada camino separado a la vez.

Aquí sangra y tiembla mi mano
la pluma recorre lo que fuimos
y jamas volveremos a ser
dos almas , cada cual en su alameda
un amor que se perdió en la tiniebla
un tren que avisa la hora de su partida
un ferrocarril que se pierde en lejanía
cada cual con su dolor y su lágrima
cada uno solo por otros destinos
opuestos caminos
uno que se va
otro que se queda...

POEMA 7

2008-12-12T09:18:00.000-08:00

Aquí te traigo el viento
de campanas dobladas de medianoche
cuando el tiempo cuelga de horas despiertas
y navega en copas rotas transbordadas de soledad
aquí estoy acostumbrada a estas hojas perdidas
donde se ofrece la tiniebla de la nada
estoy aquí estirando ansias entre viejas copas
a la sombra de otra noche y nada mas

Medianoche...

viña de angustia
vino de nostalgia
y mis palabras congeladas en tu recuerdo lejano
No sueno, no hablo, no quiero perderte
no digo , lo que siento y me callo
solo el cielo en mi ventana , tantas estrellas
la luna inmensa de mi desespero
y el vino de la soledad
contigo a la distancia...

Medianoche...

POEMA 6

2008-12-10T17:32:00.000-08:00

Solamente ámame...
Si no me quieres
para que me buscas?
Si no me amas
Porque te asustas?
si necesitas esconderte
no me hables
y si necesitas
olvidarme
no me niegues
apenas ámame
sin fríos
sin calores
sin casas
sin rencores
sin hoy
sin mañana
y
sin pasado.
he sido siempre tuya
en otros brazos...
he sido siempre tuya
en otras bocas...
no te preocupes tanto!
no te tortures
demasiado
ámame apenas
ámame
son tuyos mis hijos
son tuyos mis
recuerdos
mis ansias
mis vicios
mis días y noches
mis momentos
precisos
y inciertos
todo te pertenece
mi alma
mi cuerpo
mi pensamiento
y mi camino
donde sea que vaya
aunque atraviese
desiertos
no soy de nadie
solamente tuya.

CLASICO A HOMERO ARCE...........POR..........PABLO NERUDA.

2008-12-10T05:46:00.000-08:00

Homero, es raro hallar la circunstancia
de ser domiciliado en la prudencia
que, como tu, ilumine la distancia
a fuerza de tranquila transparencia.

No solo es la virtud de tu elegancia
lo que prende y sorprende en tu presencia,
sino la situación sin arrogancia
que ocupa en tu interior la inteligencia

En otros fue la edad indiferencia
en ti fue un viejo vino la existencia
colmado de equilibrio y de fragancia.

Tal vez puedo decir de tu excelencia
tu vida es un honor sin apariencia
y es el amor tu única abundancia.

PABLO NERUDA
GRAND HOTEL DU MONT BLANC
1971
APENAS 25 EJEMPLARES EN EL MUNDO.

EL BOLERO...

2008-11-29T21:40:00.000-08:00

Passavam das 2 am e havia um silencio, faltavam palavras e de pronto um amigo me envia um Bolero de (Roberto Cantoral)...La Barca.

Só um amigo Poeta poderia saber, quando o vazio vai amanhecendo nas mãos e a alma busca a ilusão do Amor para alimentar a madrugada.

O Bolero tem o dom de me matar de saudade, me relembra os Amores que tive, o que tenho, aquele que desejo, e os que jamais vou terei.

Instantaneamente me transporto para os anos 50 e 60 quando ainda menina observava meus pais dançando em noites românticas a meia luz.

Eu tive uma cultura musical variadíssima, e graças a meus Pais que adoravam musica, na minha casa se escutava de tudo e de Bom gosto.

O Bolero e Cubano e infelizmente pouco se conhece da enorme variedade de Boleros que existem, como por exemplo Roberto Ladesma, Daniel Santos(Puerto Riquenho) Lino Borges, Orlando Contreras, Xiomara Alfaro, Barbarito Diez, Fernando Albuerne, Rene Cabel, Orlando Vallejos, Olga Chorens e Tony Alvarez, entre muitos e são tantos os Boleristas Cubanos que nao daria para citar todos num texto.

Os Boleros mais famosos e internacionalizados são os de Lucho Gatica um Cantor Chileno que delirava as multidões com seu estilo unico e inesquecivel, na sua voz conhecemos justamente( La Barca) Contigo em la distancia, Sabra Dios, El Reloj , No me Platiques mas Inolvidable e outros...
Na década de 90 surge o Jovem (Luis Miguel ) cantando Boleros 4 nos depois e delirando outras multidões, ao qual tive o privilégio de assistir em Miami e que me deixou completamente emocionada, me levou ao delírio.

E o Bolero continua sua trajetória romântica, rompendo coracoes.

Quem nunca se apaixonou escutando um bolero?

Quem nunca sentiu o abandono e a saudade, num Bolero?

Poucos são os privilegiados, e dentre eles eu me coloco.

Eu morro de amor escutando boleros, são mil emocoes de repente, uma explosão de sentimentos, uma infinidade de lembranças, um sem numero de situacoes vividas , imaginadas e ainda por viver, espero eu.

Amar e tudo que se quer, neste mundo de tanto desamor, tanta insensatez, tanta discórdia e tanta solidão.

O Bolero vem a ser como um estimulo ,aonde cabe uma garrafa de Vinho, uma penumbra, uma Lua cheia, um ambiente sereno num lugar distante, a beira de alguma praia, de vestido social e saltos de 10 cm, bem acompanhada, eloquentemente apaixonada por aquele que lhe levara ao infinito e te entregara uma estrela noite inesquecivel.

Tudo isso produz um bolero, e muito mais.

Contam que o Bolero nasceu na Espanha, chegou ao caribe e criou raízes em Cuba, mas

e um património colectivo.

Conta-se que o primeiro Bolero foi (Tristezas) de Pepe Sanchez em 1886, guitarras e percussão, e ele so ascende depois da morte de Carlos Gardel 1935 (Tango) outro género onde se escuta o Poema Musicado e e então que se expande a era dos (Trios), depois ao estilo dos( Big Band).

O mais interessante de tudo e que o Bolero, e sua era dourada esta intimamente ligada a época dos Regimes Militares, que tinham o interesse de alienar o povo, como sempre... e que este nao se involucra-se na politica e sim se distrai-se com outros assuntos, no caso escutando e dançando Boleros, possivelmente essa foi a única benfeitoria desse tipo de Regime.

Mais o Bolero cobra forca quando a América Latina rompe seu isolamento do resto do mundo depois da segunda guerra mundial, alias nao só o Bolero, senão que outros estilos românticos surgem nesse então, como o swing, o fox , O blue e outros que também deliravam o mundo e nos faziam sonhar.

Ai aparece Augusto Lara, o mesmo compositor de Granada, com boleros imortais como;

Mujer, Noche de Ronda, Solamente una vez.

Rafael Hernandez com Silencio, Perfume de gardenias, Lamento borincano.

Siboney,com Alberto Lecuona, Jurame, com Maria Grever, Lagrimas Negras, com Miguel Matamoros.

Manzanero com Adoro, Esta tarde vi llover, Contigo Aprendi, Te estrano...

Sao tantos os Boleros autores e origens, mas nao podemos esquecer que a musica mais tocada no mundo ate hoje, chama-se (BESAME MUCHO) de uma filha mexicana... Consuelo Velazquez.

Assim passei a madrugada que parecia sem lua, escutando Boleros, graças ao meu Amigo Poeta, e sua delicada intenção de me levar a tempos e beijos, e noites, e desejos esquecidos.
Passei a madrugada apaixonada e me lembrando de ti, dele, e daquele que um dia vou encontrar por ai procurando uma rosa, uma Lua e uma oportunidade para me dizer; que nao pode viver sem mim.

POEMA 5

2008-11-28T13:30:00.000-08:00

Estava sentenciado
esse amor estava morto
nada era vivo
e crescia o ódio como musgo nas ruínas
O céu era helênico de junco
ou de golpes de misericórdia
e se vestiu de dúvidas desde então
O mundo cabia antes entre o silêncio
e largas madrugadas eram como beijos!
A realidade apenas persistia e a angústia fincava
Era como a verdade dos gritos ancestrais

Mas estava sentenciado
Essa dor, nosso passado
Não havia futuro e algo espreitava a casa
O desespero hoje presente em palavras
em gestos, desarmonia, desequilíbrio, terror
Agoniava a indiferença em nossas mãos
Meu corpo que antes ansiava teu universo
na época em que viver era um desejo
nas noites em que quase morri de amor
nos dias em que despertar era quimera

Mas estava sentenciado
esse amor estava morto
Nada era vivo e crescia a dor como erva pelos vale
sentenciado este amor estava morto
assim como mortos estávamos nos dois...

POEMA 4

2008-11-28T13:02:00.000-08:00

À margem desta noite calada
uma vela se apaga
e
o céu resplandece profundo como
o segredo
infinito como o medo.
Esta noite!
Não mais que esta noite
tenho temor ao vento
e no tempo.....faz frio.
Estou só
(imensamente só)
inutilmente abandonada
à sorte dos meus espasmos
ao azar dos ocasos.
Esta noite!
A margem desta noite
não há lua
não há estrelas
O céu é um vazio igual
a minha pena
O mundo é tão abrangente
como a minha dor
Nem sequer sei aonde vou
A sentença deste instante
é intensa
não vejo a saída
não escuto tua voz
Esta noite!
Ninguém me ama
à margem desta noite calada
ninguém me fala
ninguém segura minha mão
estremecida
Ninguem abraça meu corpo rendido.
Esta noite!
A margem deste desespero
quisera amar-te e não posso
Quisera estar junto a teu peito
quisera recuperar minha paz
mas não te vejo.
Não há nada, nem vultos
não há vozes, nem silêncios infindos
Nao há absolutamente nada
nenhum murmúrio
Esta noite!
tenho um abismo entre pernas
tenho a desgraça nas minha veias
e a morte seria (repleta)
seria talvez minha última chance
e
o mais inusitado consolo.
--

POEMA 3

2008-11-28T10:20:00.000-08:00

...escrevo esta noite
a própria morte
a noite eterna
e
de sombras
corredores angustiados
de gritos
e
sussurros de dores escondidas
pelos recantos sinistros
das passagens frias
e
brancas como o vazio
como a incerteza
como o Nada...

...escrevo esta noite
porque nao durmo
me despertam fantasmas
e
me falam só de desesperos
e
de tristezas
me contam que estão
aprisionadas
que ninguem as reconhece
e
que se perderam nas brumas
nefastas...................................
........................da noite negra
e
que assim tem passado
os momentos
e
as horas
sem dias
sem sois
sem cânticos
e
sem velas

...escrevo dentro de esta noite
esqualida
e
sem forcas
sem ele
e
orfa da vida...............................
......................................escrevo
e
escrevo....................................
e
sangro
e
morro
nesta noite repleta
de
medos.

POEMA 2

2008-11-27T16:01:00.000-08:00

Ainda palpita esta dor enclausurada
neste recanto obscuro do meu peito
abandonado
e me desfaz em tristeza inesgotável
Marca a noite o momento importuno
da tua desfeita.
Cada passo dado foi uma suspeita
Cada ruído calado um aviso
E a neblina segue sem cansaço
Essa gris sombra do meu quarto
Quanto tempo terá sido
e quando foi que terás ido
E esta noite perpétua que não passa
traz a voz da minha saudade
pertinente
e
demasiado infame.

Avant Propos

2008-11-19T10:34:00.001-08:00

...Rompi a madrugada tentando encontrar um texto adequado para a minha (Premier) digamos assim; e aconteceu aquilo que todo escritor teme...fugiu a inspiração, desapareceu, evaporou, e consequentemente entrei em pânico.
Para piorar o messenger (um mal necessário) nao me deixou em paz e ainda me apareceu uma visita grata a qual nem esperava (de um amigo mais que intimo) eu diria da alma...que longe de estar em alguma encrenca ou conflito metafórico..me encontrou num momento de Vazio literario e logicamente nao entendeu nada, e ainda por cima criticou todos os meus pontos de vista e minhas ideias segundo ele loucas , provindas de alguém que nao quer crescer, estabilizar e sentar a cabeça. Como se isso fosse possível num escritor.
Ja estavamos a quase 4am e eu ainda nao tinha concluído nada, um galo cantou e resolvi dormir, nao havia outra. E tenho o pressentimento que sonhei com o Editor do Jornal...exigindo o texto.
Acordei como devia de ser numa ressaca mais que moral, uma (ressaca de existência,) tipo; para que nasci e tal...
Senti que a melhor forma de começar a escrever , seria me apresentar e expor minha forma de ser e de continuar...Seria melhor assim, mesmo porque, por vezes choco, e desnorteio,assim estas paginas junto a um heteroclito monte de outras menudencias constituem parte de mim, uma apresentação e partes do resíduo que deixa uma vida densa e talvez ate conflitiva, mais da forma mais nua e crua e autentica como deve de ser a palavra que se passa ao leitor, desenhando a experiência sobre o palimpsesto da memoria.
A verdade e que sempre escrevo para que me leiam meus amigos, ainda que poucos tem tempo para ler, outros nem se dao ao trabalho e com outros nem digo que escrevo.
E muito menos que sou nomade....
Acredito que si algum deles atravessara as travessias que eu atravessei e sonhei a bordo de veleiros siderais e reais , quizas poderiam entender meu idioma e minha alma aventureira... Viajar vem a ser o unico remédio do Sonhador, e eu preciso sonhar para segurar essa barra que chamam de vida.
Dedico a vocês estes relatos futuros e também naturalmente aos escassos coetaneos que ao azar podem estar perto dos meus abismos
Em todo caso nao descarto a possibilidade de que ninguem se interesse por esta travessia que empreenderei semanalmente, cujas folhas parecerao sacadas de arcanos bitacoras
descobertos flutuando ao garette das verdosas águas transversais da loucura...,
Claro, que entrar assim sem mais, sem avisar , ainda que convidado; sem amigos, sem padrinhos e sem parentes ,constitui uma responsabilidade , e quase uma tensao adquirida a mais na semana...e com a arrogância que me e nata de quem conhece seu valor e a autenticidade da sua alma, pode ser mal visto na intima e delicada sociedade dos Literatos.
Eu realmente sinto, Sinto de verdade, faço o que posso e o que aflora do peito. E dessa forma que escrevo,
Se algo da minha intimidade terei que sacrificar a curiosidade publica digamos que nao foi por mera vontade, senão porque cochicharam aqui no meu ouvido e me mandaram parar a tempo.
O que nao posso deixar de dizer e que de terra em terra, de povoado em Povoado, nasci em 1953 no extremo Sul do Mundo, e continuei naveganndo e caminhando sem complexos, cometendo acertos, e com certeza muitos erros, mais equivocacoes do que erros, alguns graves e outros ate perigosos. E que ainda assim sinto que ainda nao naufraguei e que nem perdi a esperança, alias mandei construir um barco para navegar outros rios, mais amenos e menos densos e profundos.
E que estou aqui neste recanto do mundo, tão somente porque existe uma estranha relação entre as coordenadas geográficas , com a primeira vez que vi o sol nascer e comigo mesma, ainda que sou patriota e amo a minha terra.
Es aqui então, mais alem do que possam imaginar, minha entrada quase neurótica a estas paginas tão antigas.
Isto pode vir a ser uma perigosa aventura, aonde nao se trata somente de Portos e Cais, nem terras e ilhas senão a apaixonante viagem pelos indefinidos caminhos da existência, do ser, do mais alem, (par de la bien et le mal) tudo isso de mãos dadas com um estranho, um amigo inexistente, será? Que me acompanha em todas essas aventuras vividas e a viver, e inevitável sua presença, desprendida e ate cruel, mais também cósmica, magica e doce, que ira projectando sua ambígua dialética ao conhecido e desconhecido, ate o núcleo mesmo do inevitável, de mãos dadas com ele; a vida inteira construimos um maravilhoso psicodrama lúdico, cheio de risos e prantos...
Portanto aqui esta minha introdução pela qual levarei semanalmente meus amigos, a esse mundo Louco, e fantástico que e o meu e continuara sendo....
bem vindos!